Poesia. Cosa c'è di nuovo. Michail Svischev. Uno dei tre poeti Mikhail Svishchev

Ombra della finestra

La scadenza sta uscendo come un riccio dalla nebbia.
Ricordo come a volte con mia madre, a volte senza mia madre
abbiamo preso la metropolitana e i pony,
ed ero piccolo allora, ma ricordo

L'ombra della finestra puntava sul pioppo
improvviso colpo sanitario,
e ambulanza brigantina al mattino
ancore nel piazzale del porto.

"Era un'artigliere", ha detto
Zavelsky M. - ma cos'è la stazione-bazar -
non dai ladri (beh, ricordi come nel film?),
e questo, mannaggia... insomma, in guerra,"

- e cominciò a parlare di come vedeva un omosessuale.
Il vicino ha detto sciocchezze in uno scioglilingua:
“Il nucleo - raggiunse il cuore del Reich,
Solo sul passaporto ho scoperto che...” ebreo,

Lei non ha negato l’Olocausto.
Sentendo l'osso sotto il gemello,
Luglio risuonava di siringhe di cristallo,
il paziente non lo ha negato,

Il mercurio si congelò nel suo termometro.
Com'è il loro viaggio finale?
- probabilmente da Dio e verso Dio
quelli... come lei... erano tanti?

Ah, veterani, servitori di Dio,
Ricordo sgabelli e bare,
cuscini nello stile degli idilli di Breznev,
È solo che non ricordo cosa ti è stato assegnato,

Dopotutto, è ovvio che non è colpa nostra -
tutto per gli ordini degli altri.

Dove sta e sogna una gru a molti piani
sulle nostre corsie e sui nostri virus,
lì sono tutti protetti dai sogni
incendio dell'appartamento.

Il povero studente dorme senza memorizzare la lezione,
Bombila va a letto con i “cinque”, ma da qualche parte
dietro un paio di mezze righe di contrabbando
I poeti non dormono.

Respirando dalla finestra nuvole di marijuana -
lilla secco e feltro caldo,
seduto eccitato, incapace di completare
la tua festa.

Per loro la notte inclina le cose secondo la nascita,
ma la lampadina sulla gola non è alta
non tutto brucerà. Non tutto è cablato
trasuda corrente.

Dov'è il solco sotto la cresta cinese?
portato avanti come il ferro,
acqua fredda dell'Epifania
attraverso il perossido che trasuda dal taglio,
trasparente, come la lettera “ё” in iodio,
è in giro per tutto il quartiere da stamattina
una sola goccia fino all'orlo
piste di pattinaggio e stagni pieni.

C'è odore di difenidramina e grasso qui dentro,
e i ricci fischiano qualcosa
attraverso un foro nella quarta vertebra,
Non puoi comprare un'ambulanza qui, grazie
il periodo dell'anno qui è la tarda Russia,
e grugnì Vivaldi al campanello.

Qui il sole, gettato come bersaglio,
gioca per cinque settimane in aumento,
e le nonne scelgono un nuovo DEZ:
— quanto costa, bellezza, la legna da ardere?
- masticalo prima
la stufa panciuta russa sbatterà la porta,
accelerando la Mercedes a centinaia.

Qui, scomparendo senza motivo,
il predicatore ortodosso sta bruciando,
l'estatico imam si congela nel ghiaccio,
e passeggiando per il roseto consumato,
la morte sbatte le palpebre con gli occhi pelosi,
bello, come l'inverno qui.

C'è della cola in questa tazza e del caffè qui.
- Ti diplomerai alla scuola e all'università.
- Mamma, è tranquillo e va in chiesa,
(e c'è una cicatrice sotto il mio cuore, e una cicatrice sulla mia gola,
e non appena entrambi saranno nudi -
lo sguardo della guerra, come uno sguardo
punto di vista della moglie).
— Ha lavorato in una società di sicurezza privata (lavash-halal),
di notte per qualcosa - "...scoop, ***!"
su un asciugacapelli militare - e perfetto per me
cade con l'asciugacapelli per asciugare il materasso.
- Una divorziata, se non un'orfana,
- Dolly, questa piega e l'ombra sulla bocca...
Sei responsabile di tutto, non sei privato...
- Ulteriore? Solo bambini e silenzio.

Ci sono già i bambini sul tavolo,
Il governatore sta già tirando fuori la pistola,
a volte provando sul gomito, a volte saltando;
affettare spudoratamente l'hopak,
L’Europa è vittima di bullismo
ciao dall'Oriente
laconico, sottile e potente,
non come un laser: un raggio perso
puntatori, non trovando l'aeroporto,
guarda di traverso qui,
con più attenzione di nuova stella
attraverso la finestra dell'ospedale di maternità.

Vietato l'accesso

Più spensierata di Natalia Negoda
si è tolta il reggiseno recentemente in un film,
folla nella metropolitana sotto il cartello "Divieto di ingresso"
si tuffa e non si strozza nei sensi di colpa,

Dopotutto, la folla ha statistiche diverse,
rispetto alla pressione sanguigna o al polso medi,
lei, la folla, sembra sapere qualcosa
Non ho fretta di scoprirlo

Riguardo al segno - sfortunatamente o fortunatamente
C'è una via d'uscita, ma non c'è modo di entrare in Rus', -
nessuno è tornato da sotto,
altrimenti avrei fatto un sacco di domande.

...Quando c'è ancora una bolla sotto il cheburek
prendiamo dopo l'accisa sul nuovo modello,
Lo dirò dopo la felicità di una persona
sembra una città dopo un'alluvione:

Sotto le finestre lavate degli ospedali
i tram che non circolano arrugginiscono,
e dai banchi di pagine curve
Gariks e Vali vengono cancellati per sempre, -

C'è un piccolo parco lì che non sembra un falò,
i cui aceri uscirono per radersi il capo,
ma i tetti delle chiese sono verdi,
da dietro il recinto del serraglio locale

Né il miagolio né l'ululato fanno male,
e nelle terre selvagge del sano celibato
galleggia ancora sul pavimento liscio
gareggiare con una pala di compensato

Ha iniziato a metà "Agdam"
lasciato nel corpo di guardia del parco,
ma la tenerezza si abbassa come l'acqua
dalle gabbie dello zoo non aperte.

Qui non c'è né una rotatoria né una diretta:
la distanza della steppa con la lentezza di uno Zeiss,
come gli zigomi del limone appena spremuto,
binari Lend-Lease in bundle
dal punto M a un altro punto.ru,
Anche gli omosessuali fumano qui,
Sorokin untuoso per il fegato
Il vicino dell’epoca di Balzac,
il cui tempo ha il morso tra i denti,
toccando appena le giunture,
e lavorare per 24 ore esatte,
e lo stesso importo restituito non è utile
le cinture forestali lampeggiano verso Perm,
...sempre lo stesso sotto la bacchetta
un mondo che si restringe sopra le traversine
allungato come pelle di shagreen.

Veterani lì, non veterani...
Un individuo in una cabina della stazione
l'uomo con un braccio solo si pulisce il culo
abilmente, come se quasi non fosse disabilitato.

Dopo aver visto gli afgani, la Siria e la Libia,
per tale artigianato
Non sarebbe un centesimo più felice
se il secondo ricrescesse.

Perché questo è vero solo in parte:
macinalo: farina di ossa,
perché la nostra felicità è sempre stata
Non è nelle nostre mani che tutto riposa.

Perché ti serve così poco
e anche allora, né qui né ora,
utente su sedia a rotelle senza gambe in movimento
gli sussurrerà: "Salaam, bacha!"

Non importa, c'è Obama, il tracoma
Non mi interessa - Balashikha, Bali...
non c'è niente del genere dietro la tomba,
qualunque cosa non abbiamo potuto fare nella nostra vita.

Mikhail Svishchev (nato nel 1969) - poeta, giornalista, Caporedattore casa editrice "PLAS-Alliance". Vive in Russia. Nato a Mosca in una famiglia di scienziati sovietici. Prima di entrare all'Istituto Letterario. Gorky nel 1995 ha cambiato molte professioni: da assistente di laboratorio e archivista a guardia del corpo.

Pubblicato sulle riviste “October”, “Our Contemporary”, “New Youth”, “Neva”, “Siberian Lights”, “Literary Study”, “Day and Night”, “Interpoetry”, “Children of Ra”, almanacchi “ Ring A” ", "Magic Mountain", "Quartieri" e una serie di altre pubblicazioni.

Autore di quattro libri di poesie: “The Last Copy” (“Voymega”, 2009), “One of Three” (“Aquarius”, 2013, riconosciuto dalla pubblicazione NG-Exlibris come “il miglior libro di poesie del 2013”), “ Bicycle Cemetery” (Pubblicazione dell’Unione Russa degli Scrittori, 2015) e “Antigelo” (Pubblicazione dell’Unione Russa degli Scrittori, 2016).

VALCHIRIA

Non hanno paura nemmeno dei salmi del cappellano
a volte cantano insieme a lui
ad alta voce.
Ma qualunque cosa facciano
lo fanno in modo molto spaventoso
soprattutto quando si stirano i capelli.

Non lavano mai i vestiti
colori del sangue,
ogni goccia è finita nel terreno coltivabile.
E anche con gli uomini
trattato con molta delicatezza
soprattutto quando raccolgono i caduti.

Si danno appuntamento sul campo di battaglia.
La loro cotta di maglia
più leggero del pizzo di lino.
Ma guardateli negli occhi
per qualche motivo fa un male terribile,
soprattutto morti e soprattutto senza armi.

TRENO

Notte. Gennaio. Ambulanza del corriere. Ristorante.
Due major vanno in vacanza. Capitano
la nave che alla fine affondò
lasciò cadere tre rubli ai suoi piedi.

Che siano allevati di nascosto o no,
e, occupando per sempre il bagno,
o Sveta o Nastya, è tutto un pareggio,
trasformerà i suoi polsi in due rivoli...

Una barriera traballante. Protvino.
Rosenbaum, Ivanov va in esilio,
i giovani e i tempi, i loro padri, viaggiano,
magnaccia e profeti, gemelli,

Masters e margarita... L'acqua scorre,
poi la lanterna brillerà sul rasoio, poi la stella.
Finestra nebbiosa. Mi fa venire sonno.
Investe il gatto di qualcuno con una ruota...

cavalca un tornitore, cavalca un aratore, cavalca un decabrista,
una prostituta, due monaci, un ateo,
sta arrivando un gruppo di clown (buon momento!),
quattro cadaveri, due medici vanno all'obitorio,

Bambini, veterani, i tempi stanno arrivando,
ordini e valigie. E lei.
Non amato, non amato, non amato,
due braccialetti, due monete, due ali,

Orecchio e pelo viola...
E chi è quello dietro di lei, a faccia in giù nel cuscino?!
Queste mani, questi riccioli, la barba...
un emigrante dal nulla al nulla.

Le venne incontro quasi a forza, con un paio di pere,
e triste, e bello, e non un marito.
...Il loro pernottamento è stato preparato coscienziosamente,
la loro arca galleggiava nella neve fino alla vita,

Passavano le città delle stazioni,
e ho immaginato le traversine e l'acqua...

QUATTRO ROVIES

La nostra città non ricordava né lo stemma né la bandiera.
I rintocchi delle torri zoppicavano diligentemente.
Ospedale, prigione e quattro burroni,

E probabilmente non vissero a lungo, ma semplicemente...
Ed ex parrocchiani di dodici chiese
Concimarono con se stessi dodici cimiteri.

Le bisnonne affascinanti hanno celebrato secoli,
Tutte le fiabe finivano felicemente con le corone.
Dai matrimoni sono nati bambini sani,
Chi ci ha chiamato padri

O per abitudine o per sbaglio
E presto si vergognarono dei loro errori...
Raccolsero le loro cose fino al buio
E tutti se ne andarono prima dell'alba.

Trascinavano valigie e volti,
Occuparono carrozze e stive,
E poi sono andati negli ospedali degli altri,
E poi andarono in prigioni lontane...

E probabilmente avevano ragione a modo loro,
E probabilmente vivevano con la propria mente,
Pregando furtivamente per i quattro fossati,
Che abbiamo chiamato colline.

Sapper FOMIN

Metti il ​​dito qui
Giovanni 20:77

I calendari hanno perso peso sul tuo dito
alla fine della primavera, e colto senza vergogna
grande guerra l'ultimo giorno della settimana,
che si chiama mercoledì.

Il colore verde sta tornando di moda -
un ciuffo d’erba, un secchio di tela,
e le partorienti si nascondono e le acque
partono dalla metropolitana di Berlino.

E, strisciando in fila sulle persiane,
Alfabeto cirillico, come un walkie-talkie, fonit
sull'intonaco del Reichstag di maggio:
"Controllato. Dio esiste. Sapper Fomin"

TANGO MONGOLO

o entra, si siede, sposta i tavoli
squadrone che non raggiunse il Gange.
La stampella scricchiola freddamente, la medaglia singhiozza piano,
e il pianista sblocca il pianoforte trofeo,
e il “tango mongolo” si scatena...

O voglio cantare, o mi sembra la steppa,
forse il tempo è rimasto intrappolato nella coda di cavallo,
come una tenace bardana di luglio.
E, ricordando il motivo, fumano tutta la notte,
e guardano e tacciono, e la figlia del padrone
porge loro la quarta caffettiera.

E nessuno è felice, e nessuno è arrabbiato,
dove finisce l'alcol, inizia il flirt -
invita la padrona di casa a ballare.
Ma dietro le quinte tutto era già spuntato da tempo
è ora di rimettere a posto il bastone da maresciallo
nella borsa lavata di un commissario...

O lavano i pavimenti, o odorano di assenzio,
o semplicemente la puntura della puntina di un grammofono,
o la pioggia, o la neve, o un angelo,
strattonando le nuvole con un'ala spezzata,
entra nel cielo grigio ad angolo acuto
con la prima battuta di tango mongolo.

LA MUSICA È ANCORA SUONATA ALL'INIZIO

Come i semi di girasole, il marinaio nasconde i suoi sorrisi,
tutta la terza elementare tra cesti e fiori,

e il Titanic rompe l'onda.

E le cravatte non corrispondono, e le scarpe sono strette,
non c'è abbastanza spazio né per le dita né per gli ospiti,
all'inizio la musica continua a suonare,
mentre la sposa ingoia caustico.

L'arena serale profuma di muschio,
le bionde aspettano i banderilleros dal vivo,
all'inizio la musica continua a suonare,
soffocando il ruggito gutturale del recinto.

Cammina lungo il bordo senza muovere un muscolo,
riconoscendosi in un acrobata errante,
all'inizio la musica continua a suonare,
all'inizio la musica continua a suonare,
e solo dopo compaiono dei grumi sulla pala.

Quando finalmente avremo la pace,
Io diventerò un tronco e tu diventerai un fiume
e puoi, sfiorandoti appena le labbra,
divido il mio corpo in schegge e tremante.
Ma non cadrai mai da nessuna parte
e non mi atterrò mai a nulla.

Ci battezzeranno in qualche modo - non ti interessa,
sarai il fiume che porta il tronco.
Promesso a cinque oceani contemporaneamente,
Diventerò un segno per le tribù locali.
Ma se all'improvviso non hai abbastanza nomi,
allora forse ti chiamerò Anna.

E gli anni passati, come in prestito,
si fonderà nel destino d'inverno in inverno.
Il nostro cammino insieme sarà facile e lungo,
come ogni mezzo che ha dimenticato lo scopo,
e immagineremo alla fine,
che non ne abbiamo ancora percorso nemmeno la metà.

E io sarò nudo, e tu sarai nudo,
ed entrambi, scambiando i campi con i prati,
secondo il flusso, partiremo senza tristezza
quella zona dove non avevamo nemici.
...E le mani forti di altri lidi
un giorno si incontreranno sul letto di un fiume asciutto.

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Nato a Mosca. Laureato presso l'Istituto Letterario omonimo. A. M. Gorkij. Ha cambiato molte professioni: da assistente di laboratorio e archivista a guardia del corpo, finché non si è dedicato al giornalismo. Attualmente è caporedattore della casa editrice PLUS.

Pubblicato sulle riviste “Our Contemporary”, “October”, “New Youth”, “Literary Studies”, “Children of Ra”, “Neva”, “Day and Night”, “Siberian Lights”, “Lights of Kuzbass”, “Windows” (Germania), almanacchi “Ring “A”, “Magic Mountain”, “Environments”, “Alkonost”, ecc. Autore delle raccolte di poesie “The Last Copy” (“Voymega” 2009, studente speciale Voloshin Prize 2010 per il miglior libro di poesie dell'anno) e “Uno dei tre” (“Aquarius” 2013, il miglior libro di poesie dell'anno secondo NG-Exlibris).

Vincitore del Concorso Internazionale intitolato a. NS Gumileva (2011). Vive a Mosca.

Poesia

Svischev, Michail Georgievich. Nato nel 1969 in una famiglia di scienziati sovietici. Vive a Mosca. Prima di entrare all'Istituto Letterario. Gorky nel 1995 ha cambiato molte professioni: da assistente di laboratorio e archivista a guardia del corpo, finché non si è dedicato al giornalismo. Attualmente è caporedattore della casa editrice PLUS. Pubblicato sulle riviste “Our Contemporary”, “October”, “New Youth”, “Literary Studies”, “Children of Ra”, “Neva”, “Day and Night”, “Siberian Lights”, “Lights of Kuzbass”, “Windows” (Germania), almanacchi “Ring “A”, “Magic Mountain”, “Neighborhoods”, “Alkonost”, ecc. Autore delle raccolte di poesie “Last Copy” (2009, Student Voloshin Prize 2010) e “One of Tre” (2013, Miglior libro di poesie dell'anno secondo NG-Exlibris). Vincitore del Concorso Internazionale intitolato a. NS Gumileva (2011). Nel maggio 2009, la casa editrice moscovita "Voimega" ha pubblicato un libro di poesie, "L'ultima copia", sul quale nel 2011 è stata messa in scena un'opera teatrale con lo stesso nome dalla regista Elena Penkina e dal teatro TEλOς. Vincitore della versione studentesca del Premio Internazionale Voloshin 2010.
Vincitore del Concorso Internazionale intitolato a. Gumilyov 2011.

La figlia del chirurgo

dove le colonne sono memorizzate in modo circolare
valvola elettrica
figlia di un chirurgo vascolare
i medici delle nazioni conciate aprirono loro le vene
La regione di Mosca ha colpito Ranet
situazioni apparentemente senza speranza
la morte non ha altro che vita
non c'è motivo di disperare
mia sorella ha luminale e iodio
tutta la tristezza è come un carretto del tè
Come andrà il pranzo in ospedale?

sotto lo scricchiolio dei cardini delle finestre
e CD sibilante strangolato
...il mondo è così solitario e luminoso
siede con un ingranaggio ai suoi piedi

accanto al letto in una veste bianca
se lo sai per certo
come funziona questo corpo?
e come correggerti

* * *

Novembre è una giornata in discesa, che vuol dire in discesa,
e al crepuscolo diventa più bello
il comunismo non è stato trovato alla scrivania,
finché l’era dell’Acquario è al culmine

drena l'acqua nelle vecchie pelli,
e le finestre si abbassarono,
e solo dietro le sbarre a VeDeNKh
Il cielo e la giostra diventano sempre più alti.

C'è uno scolaro lì, amato e solitario
si getta sotto la prima neve senza cappello,
quando l'asfalto scompare da sotto i piedi,
fiocchi di neve e cavalli gireranno,

la vita finirà come un sentiero di montagna -
ruscello, macerie, abisso, valle,
e nel padiglione estivo dello shantrap,
Se lo prendi di nuovo, sarà necessario un rabbocco.

* * *

Dove ieri sera mi sono strappato la guancia
e il vento sbatterà la porta a molla,
fruscia il giornale di Tverskoy Boulevard,
ti soffia nelle orecchie le parole dei fiocchi di neve,

sui poster Elton, MakSim e “Beast”,
e augurando a coloro che verranno sette miglia sotto la chiglia,
Gennaio vaga con un barattolo di ghiaccio,
come un assassino divorziato senza figli,

strappa i brandelli degli ex primi ministri,
con la noia teatrale “andata, scrivi”
la chiude di notte, come in un armadio,
tutto il lavoro dei legamenti in una marmitta vuota,

nella tua lanugine birichina di Orenburg
Si fascia frettolosamente la fronte e le spalle,
dicono che "fino alla tomba" significa una delle due cose,
e "amore" è solo una figura retorica.

* * *

Non capirai niente, niente
non puoi dirlo, avendo sprecato metà della tua vita,
Taglierai la corda vocale?
nel suo telefono,

Presenterai nuovamente la tua petizione?
più o meno presto, - nel Gulag della cucina
una matita cieca scivola
sulla fredda carta cinese,

C'è qualcuno in servizio in risposta?
attraverso diottrie in una cornice sottile
etichetterà attentamente la busta
e lo strapperò senza mandarlo da nessuna parte,
sotto le ruote e il russare mattutino
treni della metropolitana nel colore di una giacca imbottita
a meno che Zukhra non se ne dimentichi
sostituire le batterie nella cintura,

Un cucchiaio sveglierà un pesce?
correndo nella bocca dentata, -
dal desiderio di dormire, fuorché il sonno,
Solo un sogno a occhi aperti aiuta.

Cornici nuvola

Nel cielo, nel sole, sullo sfondo
giorno ancora sconosciuto
preso in giro sotto forma di nuvola
conoscente - tu ed io,

un quarto di canti angelici,
dalla vernice allo zinco di un terzo, -
proietta ombre irsute,
avere qualcosa da guardare

così che la nuvola ha la forma di uno squalo,
galleggiando in stagni vuoti,
ci ha fatto l'occhiolino gentilmente
attraverso una nuvola a forma d'acqua,

così che nel buio parco di Tsaritsyn,
cogliere un sorriso dall'alto,
il registratore Parker lampeggiò,
come fissa, con una penna d'oro.

Irreversibilità

Un'altra pala di rose alla croce
squartato cupamente e rapidamente
due ubriachi, sobri con cento,
e un guardiano al recinto di cemento

non ho ancora bevuto il primo sorso,
respirava ancora: perché avrebbe dovuto preoccuparsene? –
quel ragazzo che si è alzato prima del segnale acustico
qualche fabbrica di Mosca,

e i brani della radio sono stonati
la domenica girava la galleria,
leggo ancora nella foschia della cataratta
di quegli invitati alle nozze in Galilea,

annaffiato da un comune calderone,
un'altra pagina strappata dal caso
non si è esaurito il Primo Maggio
edificio in mattoni dell'ospedale Ramenskoye,

L'ho ancora buttato via, nella furia del dolore,
in un bagno fatto di lamiere ondulate storte
sul retro dei calendari a strappo
“Spostati!...” - e il tempo passò

piedi prima attraverso la porta
alla carrozza refrigerata all'ingresso:
il mondo è una fabbrica d'amore e le persone che ci vivono
fastidiosi, come gli scarti di produzione.

Compagnie aeree locali

Il contadino entra in un grado, come in un picco,
bottiglia di limonata verde
battezzare un pacchetto inutilizzato
e il sereno agosto sotto la patta,

un altro sorso e la rabbia mattutina
lascerà il posto alla tristezza mattutina,
lascia che sia alla fine, ma è comunque successo
Ricordo un po' com'era all'inizio.

I piloti sorridono attraverso i baffi,
e per tre finiscono di fumare alla cieca
un pensiero non è più lungo di una passerella,
quell'estate se n'è andata, ma forse solo dal cielo,

dal piano tecnico
considerare sia i seminativi che i terreni agricoli
...che c'è un terreno in cui piantare,
e c'è la terra in cui sdraiarsi.

Michail Svischev. Uno dei tre. Poesie. - M.: Acquario, 2013. - 88 p.
...Stavo viaggiando a Ryazan da Mosca in treno lunga distanza, leggendo lungo la strada il libro di poesie appena acquisito di Mikhail Svishchev “Uno dei tre”. Il conducente si avvicinò e chiese un biglietto. Ho dovuto mettere il libro sul tavolo con la copertina rivolta verso l'alto.
- Cos'è questo libro? - chiese all'improvviso il giovane direttore d'orchestra, facendo automaticamente le solite manipolazioni con il biglietto e guardando oltre, verso la collezione di Svishchev.
"Poesie", risposi un po' sorpreso.
"Oh, poesia", disse la ragazza con soddisfazione. - È solo che di solito puoi capire dalla copertina di un libro se è bello o no. Questo libro è buono
Tutto questo era la prima volta nella mia vita: un capotreno che prestava attenzione non al disordine sul tavolo del passeggero, ma al libro che aveva tra le mani, una teoria sorprendente che buon libro Puoi vedere dalla copertina che il libro è di Mikhail Svishchev. In precedenza leggevo le sue poesie solo in raccolte cartacee e su Internet e le ascoltavo dal vivo ai festival.
Colpito dalla situazione surreale, non ho chiesto al direttore d'orchestra da quali segni determina la qualità di un libro “dalla copertina” - ma lei, andando avanti, ha iniziato un tipico rimprovero da “direttore d'orchestra” agli uomini che coprivano la radura con vodka, e tornare alla letteratura dopo sembrava una caricatura. La ragazza giudica dal design o cosa? - Ho pensato e provato a guardare la collezione “One of Three” con occhi diversi. “Con altri occhi” ho visto la stessa cosa che con i miei: una tavolozza in bianco e nero, un campo nero-velluto, in cui su un rettangolo bianco due mani “grigie” (così appare la fisicità senza colore) giocano con tre ditali, una pallina nera rotola separatamente. In alto, sopra l'immagine, è stampato "Mikhail Svishchev", in basso è presumibilmente "scritto" in lettere semistampate e ampie: "Uno di tre". Il concetto della copertina è pienamente coerente con il titolo, ma c'è un evidente simbolismo in tutto questo. Forse questo è ciò che ha provato un conduttore così interessante?.. Dopotutto, non ha visto la quarta pagina della copertina, su cui le poesie erano stampate in questo modo:
Questionario.
1. Passatempo favorito- parole.
2. Abitudini: contrabbassi e tram.
3. Dal dodicesimo anno di quarantadue.
4. Il destino si è rivelato essere il modo in cui vivo.
5. Posizione civile – definitiva.
6. Ruolo pubblico: giacca e cravatta.
7. Quello che ho preso: l'ho preso in un bicchiere.
8. Hai partecipato? - non è un dato di fatto, ma è stato coinvolto.
9. La natura della relazione: se n'è andato.
10. Lo scopo del ritorno è quello di ottenere le cose più spesso.
11. Rivista maschile - dalla scuola "Coccodrillo".
12. L'ultima opera è un testamento.
13. I precedenti penali vanno oltre la mia età.
14. Stile di vita: a partire dal concepimento.
15. La tua esperienza complessiva: non lo immaginavo.
16. Sei felice? - Forse. In parte.
Ciò significa che la sensibile signora del treno ha indovinato: il libro di Mikhail Svishchev è un grande libro di poesie. Anche se consistesse in un “questionario”, sarebbe chiaro che Mikhail Svishchev è un poeta straordinario. Nonostante il suo impegno per i testi tradizionali in rima ritmica.
Tuttavia, ho già notato più di una volta, anche nelle recensioni della nostra rubrica, che oggi l'originalità poetica si esprime sempre più nell'adesione a questo formato “arcaico” di versificazione. In altre parole, un autore che sceglie una tonica sillabica sicura, un ritmo chiaro, rime specifiche e linee di trama in ogni poesia agisce quasi come un “oppositore” alla corrente principale della tecnica poetica nella poesia moderna. Ovviamente non ho mantenuto statistiche rigorose (ed è possibile?). Ma le poesie che hanno “perso” almeno uno di questi componenti, o anche tutti, devono essere lette, forse, più spesso delle poesie che ne sono dotate.
A proposito, da dove vengo con il libro di Mikhail Svishchev - anche questo è interessante! Il 30 ottobre 2014 si è svolto a Mosca il prossimo evento del poeta e critico Boris Kutenkov della serie “Flight of Analysis”. Si tratta di un incontro di poeti e critici, durante il quale i primi leggono poesie e i secondi analizzano immediatamente ciò che leggono. Diciamo, non proprio subito: le selezioni vengono inviate alla critica un po' prima. Tuttavia, il pathos dell'evento risiede proprio nella sincronicità della performance poetica e dell'analisi critica, nonché nella discussione dello stesso testo da parte di diversi critici di diverse parti. In “Volo”, a cui ho partecipato, i poeti Nina Krasnova, Fazir Mualim, Mikhail Svishchev, Natalia Chernykh e i critici “fluttuavano” insieme: Anna Berseneva, Lyudmila Vyazmitinova, Rustam Gabbasov, Andrey Tavrov, senza contare il sottoscritto. Penso che non sbaglierò nell'affermare che la più grande controversia tra i critici è stata causata dai poeti dello stile "tradizionale" - Nina Krasnova e Mikhail Svishchev. Togliamo dall’equazione la poesia di Nina Krasnova; questa è una conversazione speciale. E la poesia più polemica di Mikhail si è rivelata quella che non era inclusa nel libro "Uno dei tre", ma è così caratteristica di questo poeta che non posso trattenermi da citarla. Dalla citazione completa, perché questi versi mi affascinano:
Ricordi come cantava tutta la squadra?
Come facevano gli spazzini a cullare i cortili?
(In primo luogo, poiché c'era ordine,
E il resto era secondo)
Come hanno nascosto mezzo mondo in un nascondiglio,
Un colpo di un rublo, un'oscillazione dello stesso importo,
Come venivano sciolti i gelati imperiali
Otturazioni in acciaio in denti cremosi,
Come sorridevano con gli occhi sudati
A voi, giovani che hanno superato il GTO,
E Stalin, giovane come Mukuzani,
E Mikoyan senza OGM,
Tenevano uno scheletro sulla libreria,
Plekhanov-Lenin-Kautsky-Kaplan,
E, come i pantaloni, hanno abbassato il piano quinquennale
Dai culi magri a un piano quadriennale,
Come hanno portato questo - non l'hanno halal -
Halva di Mosca in un polveroso emporio...
Come fai a sapere che non ti hanno sparato?!
Ti hanno sparato, semplicemente non l'hai fatto...
Le opinioni dei critici erano completamente divise: Boris Kutenkov e Lyudmila Vyazmitinova hanno insistito sul fatto che questa poesia era la più debole dell'intera raccolta. È interessante notare che hanno trovato argomenti diversi per la stessa tesi: Boris credeva che un "poster", cioè una dichiarazione politicizzata diretta, non potesse essere poetico per definizione, e Lyudmila affermò che l'autore, che non viveva nel tempo descritto , non possono conoscerlo e riprodurlo con accuratezza. Francamente questo punto di vista mi è sembrato strano, perché se lo teniamo in considerazione, le poesie su argomenti storici non dovrebbero essere scritte affatto. Quindi Pushkin, "ostacolato" dal fatto di non vivere nel tempo descritto, non avrebbe potuto creare né "Canzoni degli slavi occidentali" né "Poltava"; e Lermontov non avrebbe dovuto scrivere "La canzone sullo zar Ivan Vasilyevich, la giovane guardia e l'audace mercante Kalashnikov". E anche Nikolai Zabolotsky non avrebbe dovuto essere trasferito linguaggio moderno"Il racconto della campagna di Igor" - dopotutto, non ha vissuto sotto la guida di Igor Svyatoslavich! autori, perché l'attività della poesia non è una ricostruzione storica, ma psicologica e persino da qualche parte "energica" del passato. Questo è esattamente ciò a cui Svishchev è riuscito, e lui stesso ha risposto al rimprovero con una replica spiritosa: "Sono io quello che è stato ben conservato!"
A nostra volta, Anna Berseneva e io abbiamo convinto i presenti che questa poesia non era “politica” e nemmeno “storica”, ma “metafisica”. Anna Berseneva ha tracciato un parallelo non casuale tra "cantare con tutta la squadra" e la poesia "Il treno", anch'essa non inclusa nel libro "Uno di tre" e anch'essa merita di essere menzionata:
Notte. Gennaio. Ambulanza del corriere. Ristorante.
Due major vanno in vacanza. Capitano
la nave che alla fine affondò
lasciò cadere tre rubli ai suoi piedi.
Che siano allevati di nascosto o no,
e, occupando per sempre il bagno,
o Sveta o Nastya, è tutto un pareggio,
trasformerà i suoi polsi in due flussi.
Una barriera traballante. Protvino.
Rosenbaum, Ivanov va in esilio,
i giovani e i tempi, i loro padri, viaggiano,
magnaccia e profeti, gemelli,
maestri e margarita... L'acqua scorre,
poi la lanterna brillerà sul rasoio, poi la stella.
…………………………………………
...Il loro pernottamento è stato preparato coscienziosamente,
la loro arca galleggiava nella neve fino alla vita,
passavano le stazioni ferroviarie e le città,
e vidi dormienti e acqua.
Anna Berseneva ha giustamente detto che questo treno va in uno spazio metafisico, dove una persona vivente non ha accesso - se non attraverso le poesie di Svishchev, in equilibrio sul confine di due mondi e sentendo acutamente ciò che sta accadendo oltre i limiti della realtà. Il suo “Treno” è, infatti, il trasporto lì. E le righe “Come fai a sapere che non ti hanno sparato?! / Ti hanno sparato, semplicemente non..." serve come chiave per comprendere non solo questa poesia, ma anche perché Svishchev ha un tema così sviluppato dell'esistenza ultraterrena in tutta la sua opera. Perché non è ancora noto in quale dei mondi viviamo: nel reale o nell'irreale, immaginario da noi o dalla fantasia di qualcun altro, nel sogno di qualcuno o nella pienezza delle nostre stesse sensazioni. È questa invarianza che Svishchev sottolinea in una poesia dai toni presumibilmente “politicizzati”. In effetti, la realtà dell'URSS stalinista, riconoscibile dai suoi tratti di stencil, è un simbolo non di un'altra Russia, ma di un altro mondo, che accompagna sempre il poeta Mikhail Svishchev e i suoi devoti lettori. Ma su quale mondo sia questo e quale sia un altro si può discutere ancora più a lungo che sulla politica.
A proposito, anche se non entri in metafisica, ma consideri le poesie storiche "semplicemente" come paesaggi allettanti dei tempi passati, Mikhail Svishchev riesce anche in loro. Giudico dalla poesia "Sapper Fomin" nel libro "Uno dei tre" con un'epigrafe dal Vangelo di Giovanni "...metti il ​​dito qui" (sulla certezza di Tommaso):
I calendari hanno perso peso sul tuo dito
alla fine della primavera, e colto senza vergogna
grande guerra l'ultimo giorno della settimana,
che si chiama mercoledì.
…………………………………
E, strisciando in fila sulle persiane,
Alfabeto cirillico, come un walkie-talkie, fonit
sull'intonaco del Reichstag di maggio:
"Controllato. Dio esiste. Sapper Fomin."
Passando direttamente alla raccolta "Uno dei tre", noto che l'altro mondo di Mikhail Svishchev può essere molto scomodo, se non inquietante: il gioioso e credente geniere Fomin è quasi solo qui:
Quinto Elemento
Dietro ci sono le luci e le acque,
centomila dalla Terra
gli astronauti hanno bisogno di aria
ma non gli hanno dato un passaggio...
………………………..
sotto il coperchio dell'acquario
i pesci guardano nel fondo delle cabine,
come continuano a respirare, respirare,
come il vetro è graffiato, appena udibile,
e poi si fermano.
La fantastica scena d'azione qui prende il nome direttamente: l'interno navicella spaziale, in cui si svolge una tragedia fantastica ma spaventosa (immagina la mancanza d'aria: non ti farà venire la pelle d'oca?!). Ma la “soluzione planare” di queste poesie è molto più complessa – contiene almeno un ulteriore cambiamento di spazi e di caratteri focali – un appello a pesci d'acquario, guardando il dramma delle persone del loro stesso mondo. La poesia non è scritta per loro conto? Non possiamo dirlo al cento per cento; Molto probabilmente, esiste un terzo e persino un quarto livello di esistenza associato a questa terribile fiaba. Da uno monitorano gli astronauti e i pesci, dall'altro scrivono l'intera situazione. E quella realtà in cui leggono e scoprono cosa è successo lì - qual è?... Quindi con Mikhail Svishchev quasi sempre - strutture apparentemente semplici si rivelano porte verso l'ignoto, "buchi neri" in cui non solo il sistema di coordinate terrene si perde, ma anche, ma a volte, il sistema di valori:
L'orologio è ancora fermo? - qual è il loro bisogno,
Quando ti è capitata di nuovo l'eternità? -
Questa visione “invertita” è francamente formulata in una poesia dal titolo significativo “La teoria della relatività”.
Stanno mentendo qui segni popolari,
e non importa come suoni la sveglia,
non vedremo la fine del mondo,
ma solo il suo bordo frastagliato, -
giochi di parole sull'eterna paura dell'umanità (tuttavia, ha acquisito l'anno scorso popolarità febbrile) la poesia “Da Itaca”, dove il titolo sembra estraneo e pretenzioso, soprattutto sullo sfondo del paesaggio dipinto, dove “si riuniscono in tre, ... e sulle magliette dell'ordine”, dove “ una donna con una giacca trapuntata” lava “una giacca trapuntata dal sangue” “sulla riva di uno stagno butterato”, dove “le passerelle marciscono nell’erba folta”. Ma in tutta questa “Russia non lavata” (anche le dimensioni, attenzione, quelle di Lermontov!) è “inscritta” la realtà del poema di Omero in un contesto sorprendente:
e la Chiesa della Trinità, come Troia,
affittato come magazzino idraulico.
………………………………..
le porte sono chiuse e i Greci
Dormono fianco a fianco all'interno del cavallo.
Un piccolo intermezzo: il viaggio di Ulisse è uno dei “motori” della poesia di Svishchev. Nel suo libro incontrerà allo stesso tempo il desiderio e l’impossibilità di “tornare a casa da lontane odissee”, si incontreranno due Troie, una, chiaramente, mitologica, e l’altra, apparentemente, metafisica, sempre esistente al di fuori del tempo e della geografia, poiché “la promessa di nuovi incontri” data all’origine dell’umanità e alla nascita del mondo. Sullo scaffale dell’autore “c’è Omero nella traduzione sovietica”, e nel libro “Uno dei tre” compaiono anche Orfeo, che cammina dando le spalle a Euridice, e Teseo, insoddisfatto degli dei, poiché “i nostri dei sono troppo umani”. Senza confutare le basi, Svishchev non sarebbe stato Svishchev - e questa osservazione è un motivo ovvio per tornare alla non ovvietà e ai paradossi del nostro eroe.
...perché c'è un paradiso riservato a te,
partendo dal presupposto che non ci sarai? -
chiede Mikhail Svishchev nella poesia "SVD", dove si mescola una chiesa in rovina, ricoperta di camomilla e celidonia sul tetto, una colomba che vola sul pulpito come un "volantino", un diacono barbuto (in una chiesa in rovina?), e tutto questo è visto attraverso la vista fucile di precisione Dragunov. Ancora una volta, una rimozione decisiva dell'autore - l'eroe focale - ciò che sta accadendo - la conclusione poetica da ciò che sta accadendo l'uno dall'altro, a seguito della quale la “conclusione poetica” viene capovolta, il paradiso cessa di essere non solo necessario , ma anche auspicabile, e la parola “calcolo” schiaccia letteralmente con la sua ambiguità. È naturale nel contesto dell'SVD e della chiesa distrutta, mirata attraverso l'ottica, solo il calcolo del combattimento e non la speranza nel Regno dei Cieli (che razza di regno è se non può salvare la casa di Dio sulla terra, è il sacramentale letto tra le righe?). Tuttavia, non ci si può aspettare cose buone dall'arrivo di una divinità nel mondo delle persone, avverte inoltre Svishchev:
aggirando abitualmente la polizia e il campo,
entrerà nel vestibolo affollato, -
lei si alza e cavalca attraverso la Rus'
in mezzo a una folla di persone - non con loro, ma sullo sfondo...
...E i gopnik strapperanno la valvola di arresto e la prima
su un treno ghiacciato per Pererva
l'idiota nel passeggino urlerà,
e ondeggiare in una borsa Prada
rilevatore di bugie e detonatore di verità,
e il cielo cadrà sulla piattaforma.
Si impara a conoscere qualcuno la cui interazione con le persone è così distruttiva solo dall'epigrafe "di" Alexander Kabanov: "... solo la verità uccide". Mikhail Svishchev ama e sa lavorare con le epigrafi, ed è un peccato che non tutte le poesie della raccolta inizino con esse. Ma quelli che esistono sono allo stesso tempo accurati e fantasiosi, ammirando ancora una volta la sottigliezza della padronanza dell'autore della parola artistica, la sua e quella degli altri.
Tra le "parole introduttive" c'è anche una citazione da "La storia di Pietro e Fevronia": "L'acqua è uguale o c'è solo una dolcezza?" Tale epigrafe porta alla comprensione della poesia, che coinvolge i "vicini Feshka e Petka" - "hanno volato da una ripida montagna su una slitta scricchiolante per tre ore" e, come è consuetudine nella multidimensionalità poetica di Svishchev, sono essere guardato da "qualcuno terzo". Ma questo non basta: la poesia termina così:
...e, indovina un po', differisce solo nel gusto -
neve su entrambi i lati delle slitte per bambini.
Quindi la linea della slitta diventa non solo un’impronta nella neve, ma anche uno spartiacque tra spazi sconosciuti, questo elemento principale della trama e della formazione poetica dell’opera di Mikhail Svishchev.